Un, dos, tres... ¡foto!

Desvelos de África

2011-11-20T22:03:00.000-08:00

Angèle Etoundi Essamba es una artista africana, nacida en Camerún, con espíritu revolucionario. Culminó sus estudios de Fotografía en Francia y Holanda y ha conseguido convertirse en una fotógrafa de denuncias sociales. Su labor consiste en brindar a las mujeres africanas los instrumentos necesarios para que adquieran una conciencia propia, que se rodeen de un universo más rico y tranquilizador en el terreno simbólico e imaginario.

Sus fotografías retratan una realidad desconocida, la cara oculta de la mujer en África, quien se muestra siempre dibujada por un mismo estereotipo. Essamba promueve el arte para que estas jóvenes escarnecidas recuperen su dignidad. Por ello, creó la Fundación Essamba home, un centro de acogida para als chicas de la calle de Camerún.

La obra de esta artista eleva a la máxima potencia la belleza real de un mundo desdibujado con garabatos y a través del cual, las jóvenes africanas ven distorsionada su imagen verdadera. Las protagonistas de Essamba siempre son mujeres anónimas y naturales, ahí reside la fuerza de su trabajo. Las diferentes texturas, escenarios que exponencian la naturaleza, y la viveza del color, la autora consigue transmitir una fuerza envuelta en emoción.

El cromatismo de todas sus obras consigue dirigir la mirada hacia el interior de la fotografía, provocando ilusión en la forma y naturaleza propia de la imagen. Consigue captar la atención del público y dirigirlo hacia el elemento central de la fotografía: la mujer. A veces, las miradas se convierten en protagonistas, de ahí que utilice los primeros planos y recurra mucho al retrato, porque por medio de los ojos se consigue que el espectador entrevea la realidad.

Se detiene a fotografíar los detalles, y en las fotos individuales se puede observar que no le preocupa cumplir las reglas de la composición, se centra en aquello a lo que quiere dar importancia, sin importarle recortar la imagen todo lo que considere necesario.

En cuanto a la forma, predominan las líneas, de las que es necesario decir que algunas se forman de modo natural, gracias a las telas, velas o el paisaje. También es destacable su pasión por cumplir la regla de los tercios, con la que consigue una sensación armónica. Las imágenes están en perfecto equilibrio, y las luces y sombras también juegan un papel fundamental para esta artista.

La artista nos arceca una África más moderna gracias a su trabajo con las mujeres. Consigue destacar la importancia femenina en un país misógino por regla general. África se enriquece a través de sus símbolos, y la mujer aporta una simbología de belleza extraordinaria. La mujer es fertilidad y esperanza, y la Essamba intenta retratarla en su más oculto origen. Realiza una labor social a la par que educativa para las jóvenes de Camerún, y debemos agradecerle que transmita al resto del mundo esa visión realista pero desconocida de la feminidad africana en forma de arte.

Oscar Wilde decía que la fuerza de las mujeres depende de que la psicología no puede explicarla, que los hombres pueden ser analizados; las mujeres sólo pueden ser amadas. Por ello, Essamba completa un extraordinario trabajo: haciendo que amemos a la mujer a través de sus ojos, el espejo del alma.

Luces y sombras

2011-11-16T03:24:00.000-08:00

La luz de la mañana no me hace bien.
Prefiero las penumbras de la noche y su silencio.
En ellas me encuentro alborotando sueños,
interiorizándome en los espíritus que me son ahora,
que me fueron antes.
Supremos espíritus que quedaron
y existen en mí para siempre.

El silencio de la noche remarca mi presente,
me lleva a mi pasado,
me sueña mi futuro.

La luz de la mañana me da la realidad,
la vida misma,
sin pasado, sin recuerdos,
sin dolores,
sin amores que duelan ni que ahoguen,
sin brazos que me abracen enamorados,
hastiados de placer,
desangrados amores,
eternos.

Pero me gusta el día;
en él , vivo mi presente,
amo a quienes amo,
tengo a quienes tengo.

Ana Buquet

Reflejos

2011-11-14T06:30:00.000-08:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua

Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Adaptación de Jose Luis de Borges

Enfoca Pamplona

2011-11-14T06:14:00.000-08:00

Rincones de Pamplona

2011-11-03T14:19:00.000-07:00

Nadie vio la hermosura de las calles

hasta que pavoroso en clamor
se derrumbó el cielo verdoso
en abatimiento de agua y de sombra.
El temporal fue unánime
y aborrecible a las miradas fue el mundo,
pero cuando un arco bendijo
con los colores del perdón la tarde,
y un olor a tierra mojada
alentó los jardines,
nos echamos a caminar por las calles
como por una recuperada heredad,
y en los cristales hubo generosidades de sol
y en las hojas lucientes
dijo su trémula inmortalidad el estío.

Joge Luis Borges

Retrato

2011-10-26T11:22:00.000-07:00

Una mujer en negro y blanco
detiene el minutero,
se cruza de brazos
sin alfileres,
sin tuercas.
No sabe llorar,
espera
que todo haya terminado,
que sus zapatos la lleven
donde no hay calumnia.

Poema de María Eugenia Caseiro

Un paseo por la biblioteca

2011-10-20T14:06:00.000-07:00

Leer, leer, leer, vivir la vida

que otros soñaron.

Leer, leer, el alma olvidada

las cosas que pasaron.

Leer, leer, leer, ¿seré lectura

mañana también yo?

¿Seré mi creador, mi criatura,

seré lo que pasó?

Miguel de Unamuno

Las arrugas de una vida

2011-10-17T09:45:00.000-07:00

(Texto de Asier Barandiarán)

El 10 de junio de 1973 se celebró en Oiartzun (Guipúzcoa) un homenaje a un bertsolari. A este acto fue invitado Xalbador, el pastor de Urepel (Baja Navarra). Cuando le tocó su turno, se acercó con solemnidad al micrófono. Su figura mostraba a un hombre sereno y rebosante de confianza. Don Juan Mari Lekuona fue el encargado de comunicarle el tema sobre el que debía cantar de un modo improvisado: “Xalbador, éste es tu tema, las manos de la abuela, “amatxiren eskuak”. Tras unos segundos de concentración empezó a cantar con una melodía suave y nostálgica:

Aizu, amona, aspaldian zu etorri zinen mundura,
ta zure baitan ibili duzu zonbait-zonbait arrangura;
nik ikustean begi xorrotxez zuk duzun esku zimurra,
laster mundutik joanen zarela etortzen zeraut beldurra.

Los oyentes no esperaban esta salida. Mirando a Xalbador podrían asegurar que no es un ejercicio de erudición y rima el de éste buen pastor. En su cara parecía vislumbrarse una añoranza de esa “amatxi”. Xalbador, sin cambiar el gesto grave y profundo de su rostro, canta su segundo bertso:

Beste amatxi asko ikusi izan ditut han-hemenka,
Jainkoa, otoi, ez dadiela gaukoan eni mendeka:
zure eskuak ez bitza, otoi, behin betiko esteka,
semeatxiak hain maite baitu esku horien pereka.

Cuando los oyentes todavía no se habían repuesto de la emoción, Xalbador lanzó al aire su tercer bertso:

Ene amatxik mundu guzian ba ote zuen berdinik?
Dudatzen nago hardu dukeen nehoiz atseginik;
orai eskuak ximurtu zaizko zainak hor dazura urdinik,
eta ez dago arritzekoa horrenbeste lan eginik.

Cuando los oyentes todavía no se habían repuesto de la emoción, Xalbador lanzó al aire su tercer bertso:

Ene amatxik mundu guzian ba ote zuen berdinik?
Dudatzen nago hardu dukeen nehoiz atseginik;
orai eskuak ximurtu zaizko zainak hor dazura urdinik,
eta ez dago arritzekoa horrenbeste lan eginik.

Alegórico sentido

2011-10-10T01:34:00.000-07:00

A veces las cosas no son lo que parecen. Hay que saber mirar más allá, buscar el origen, leer entre líneas. Al final, la vida tiene un sentido alegórico y debemos descubrir la metáfora de cada momento.

La mañana del mercado

2011-09-25T08:49:00.000-07:00

Carne, fruta, pescado, verdura, queso, conservas, pasteles, vino, pan... El mercado es la biblioteca de la buena comida. Me gusta pasear entre sus puestos e impregnarme de la frescura que transmiten los vegetales. Me gusta aprender a limpiar las escamas de merluza y trocear una buena chuleta. Me encanta acercarme al puesto del pan y comer con los ojos todo el escaparate. Me gusta asomarme por la tienda de quesos por si cae un platillo de prueba. Me gusta que la gente se agolpe en los pasillos. Me encanta ver los carros llenos de compras y a sus dueños indecisos por seguir o no comprando. Me gusta avanzar por los paseos de alimentos tiernos y recrear en mi cabeza los posibles platos. El mercado es un pequeño mundo, un recinto que me gusta porque transporta a tiempos añejos a través del placer culinario.

La última siesta

2011-09-18T11:15:00.000-07:00

Me costó levantarme, como casi siempre que llega el fin de semana. Apenas podía colarse la luz por la ventana, pero sabía que el sol ya había salido a saludar. Me incorporé en la cama con la intención de levantarme. Mi cabeza me animaba a pisar el suelo y el cuerpo me pedía a gritos volver a tumbarse. Cómo cuesta madrugar cuando no tienes obligación de levantarte temprano; sin embargo, "para dormir ya está la muerte", pensé. Lo hice. Me puse en pie y abrí la persiana, quería motivarme con la luz del día. Como cada mañana, me dirigí hacia al cocina y dejé que el café hirviera a fuego lento, me gusta que el olor se impregne poco a poco en cada esquina de la casa. Desayuné en el pequeño comedor de la sala de estar, desde allí me entretengo mirando cómo los niños se despiden de sus padres para entrar al colegio del barrio, vacío aquella mañana de sábado.

Al salir de la ducha, el vaho del calor me hacía invisible frente al espejo. Mirar y no verme me produce una extraña sensación de pánico, que crece tras haber visto una película de miedo la noche anterior. Ya aseada y tras una hora en discordia con la ropa de mi armario, salí a la calle. Los nubarrones de lluvia parecían haber bajado conmigo en el ascensor. Dudé en subir de nuevo a por un paraguas, pero nunca me han gustado, así que divisé bien el camino y salí a pasear. Pamplona parecía una ciudad fantasma, como siempre que los estudiantes vuelven a sus casas cuando llega el viernes. Me dediqué a saltar de árbol en árbol y de flor en flor, me gusta cómo luce la naturaleza por las mañanas. Paseé y paseé hasta encontrarme con un par de amigos en un bar de la zona, sin darme cuenta ya era la hora del aperitivo. Me quedé con ellos charlando y brindando con cerveza, comentando lo mucho que se echa en falta el ambiente de gentío de las grandes ciudades.

Almorcé sin demasiada gana y la sobremesa no se extendió en exceso. Raro, ya que las comidas en mi casa tienden a empalmarse con la media tarde cuando el día no invita a hacer ningún plan. No estaba el ambiente muy animado, de modo que decidí echarme una siesta. No acostumbro a dormir después de comer, pero esa vez me llegó el cansancio de toda una semana sin parar. Al despertar puse el grito en el cielo, eran las ocho de la tarde. Juré en hebreo no volver a dormitar después de una comida y fui a despejarme con una nueva ducha. Habíamos planeado salir a ver el partido de fútbol al bar de siempre y yo ya llegaba tarde. Me acicalé lo más rápido que pude y volé hasta el punto de encuentro. A partir de ahí comencé a beber. Primero una cerveza; después, una copa. Y de copa en copa perdí la cuenta, y con ella, la memoria. En ese instante decidí apagar mi cabeza, por si se me gastaba la batería.

Árbol de canción

2011-09-11T20:37:00.000-07:00

Caña de voz y gesto,
una vez y otra vez
tiembla sin esperanza
en el aire de ayer.

La niña suspirando
lo quería coger;
pero llegaba siempre
un minuto después.

¡Ay sol! ¡Ay luna, luna!
Un minuto después.
Sesenta flores grises
enredaban sus pies.

Mira cómo se mece
una vez y otra vez,
virgen de flor y rama,
en el aire de ayer.

Árbol de canción, de Federico García Lorca